Inma MERINO
viernes, 22 de mayo de 2009
PÁSALO
"Antes que contar las sílabas, los poetas tienen que contar lo que pasa"
(Gloria Fuertes)
Nunca pasa nada si todo pasa:
El tiempo pasa.
El amor pasa.
La uva pasa.
La ciruela pasa.
Todo es una pasada,
piensa el estudiante mientras
repasa,
incluso el saber es-pasa.
Ya nos lo dijo el poeta al pasar:
que todo pasa y todo queda,
que pasa la vida pasa callada,
y que hasta pasarán más de
mil años.
Muchos más.
Pero, si al final siempre pasa lo
que pasa,
(y al pasar ya somos pasado)
¿por qué pasarnos la vida
preguntando
qué es lo que pasa?
Eva GABEIRAS
(Gloria Fuertes)
Nunca pasa nada si todo pasa:
El tiempo pasa.
El amor pasa.
La uva pasa.
La ciruela pasa.
Todo es una pasada,
piensa el estudiante mientras
repasa,
incluso el saber es-pasa.
Ya nos lo dijo el poeta al pasar:
que todo pasa y todo queda,
que pasa la vida pasa callada,
y que hasta pasarán más de
mil años.
Muchos más.
Pero, si al final siempre pasa lo
que pasa,
(y al pasar ya somos pasado)
¿por qué pasarnos la vida
preguntando
qué es lo que pasa?
Eva GABEIRAS
YO SIEMPRE REGRESO A LOS PEZONES Y AL PUNTO 7 DEL TRACTATUS
Hay una aparente paradoja en todo esto:
el agua es transparente pero oscurece la ropa,
hacemos cola en el fast food
(graffiti-comida), nos gusta la Nocilla,
el café aguado, el aire
que revuelven tus dedos y no vuelve, la vista
de la calle a través del cristal manufacturado.
Nos gusta lo que, existiendo,
no existe,
comprar camisetas blancas y zapatos caros,
silbar aquella canción de Roxy
fue la señal, nos gusta, sobre todo,
pensar el cielo en la tierra,
saber que tenemos razón para que
nos traiga sin cuidado tenerla.
Nos gusta comprar discos repetidos
de Esplendor Geométrico, vivir
una manzana más abajo de la cabeza de Newton,
(llovió y no quiero secarte el pelo, árbol de navidad de agua)
nos inquieta la pregunta: por qué los aviones
toman tierra y no derrapan, por qué los libros
son más altos que anchos, por qué el amor
(solución de una ecuación irresoluble) finge
su existencia.
Sabemos que el firmamento es cavidad resonante
de mensajes que se perdieron, y de aquellos que nos llegan
el emisor ha muerto. Sabemos la contradicción
de guerra humanitaria, que gana
quien derrama más sangre y después escucha
(graffiti-concierto) a Bach en los escombros del patio,
yo mismo a veces creo haber defraudado tanto
que me entregaría al cuerpo de cualquiera,
a lo que es pura ruina y carencia
y como el agua oscurece.
Me muero por piratear esta noche
los 50 gigabytes de tus pezones,
y qué más da Punk No Dead que Opus Dei Forever
si te imaginas que al final el cielo fuera sólo un anuncio
de papel Albal nos tararea Sr. Chinarro
en la ranura de tu sexo. Hay una aparente paradoja
en todo esto: envasado al vacío nos vendemos tiempo.
Agustín FERNÁNDEZ MALLO (La Coruña, 1967)
el agua es transparente pero oscurece la ropa,
hacemos cola en el fast food
(graffiti-comida), nos gusta la Nocilla,
el café aguado, el aire
que revuelven tus dedos y no vuelve, la vista
de la calle a través del cristal manufacturado.
Nos gusta lo que, existiendo,
no existe,
comprar camisetas blancas y zapatos caros,
silbar aquella canción de Roxy
fue la señal, nos gusta, sobre todo,
pensar el cielo en la tierra,
saber que tenemos razón para que
nos traiga sin cuidado tenerla.
Nos gusta comprar discos repetidos
de Esplendor Geométrico, vivir
una manzana más abajo de la cabeza de Newton,
(llovió y no quiero secarte el pelo, árbol de navidad de agua)
nos inquieta la pregunta: por qué los aviones
toman tierra y no derrapan, por qué los libros
son más altos que anchos, por qué el amor
(solución de una ecuación irresoluble) finge
su existencia.
Sabemos que el firmamento es cavidad resonante
de mensajes que se perdieron, y de aquellos que nos llegan
el emisor ha muerto. Sabemos la contradicción
de guerra humanitaria, que gana
quien derrama más sangre y después escucha
(graffiti-concierto) a Bach en los escombros del patio,
yo mismo a veces creo haber defraudado tanto
que me entregaría al cuerpo de cualquiera,
a lo que es pura ruina y carencia
y como el agua oscurece.
Me muero por piratear esta noche
los 50 gigabytes de tus pezones,
y qué más da Punk No Dead que Opus Dei Forever
si te imaginas que al final el cielo fuera sólo un anuncio
de papel Albal nos tararea Sr. Chinarro
en la ranura de tu sexo. Hay una aparente paradoja
en todo esto: envasado al vacío nos vendemos tiempo.
Agustín FERNÁNDEZ MALLO (La Coruña, 1967)
jueves, 21 de mayo de 2009
DE RERUM NATURA
Vladimir KUSH
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Plenitud en el bosque de Marugán.
El polen cae,
sube de nuevo hacia los árboles
y vuelve a caer,
manchándolo todo de amarillo.
Paso de limpiar.
Marisol SÁNCHEZ (BOX8)
EL IGNORADO
He cometido crímenes pasionales en Rusia,
en los días de la Revolución, confundido con la canalla.
He ofrecido mi copa con veneno
a reyes destronados y a piratas mordidos por la gangrena.
He tenido en mis manos el talle de Eurídice
y en Estambul la rosa que nunca se corrompe.
He escuchado el dolor de la música en teatros vacíos
y arrojado al Mar Muerto candelabros en llamas.
Nunca ciñó mi corazón ese anillo quemante
–amor lo llaman unos, poder otros–
que hace tremar y ciega y funde en una
el alma de los seres.
Luché con marineros que antes de morir
cantaban como niños y hablaban de mujeres
de piel hecha de noche, silenciosas como el desierto.
Un día de primavera
vi morir un caballo blanco que huía de los lobos,
y acogí un lobo en mi alma a modo de amuleto.
Me confundieron por igual el placer y el dolor
y el tiempo ya ha extendido su capa
de emperador altivo sobre mí.
Inscribid en mi tumba este alejandrino:
Son páginas los días de un libro misterioso.
Lo escribí en mi juventud y ahora lo entiendo.
Felipe BENÍTEZ REYES
en los días de la Revolución, confundido con la canalla.
He ofrecido mi copa con veneno
a reyes destronados y a piratas mordidos por la gangrena.
He tenido en mis manos el talle de Eurídice
y en Estambul la rosa que nunca se corrompe.
He escuchado el dolor de la música en teatros vacíos
y arrojado al Mar Muerto candelabros en llamas.
Nunca ciñó mi corazón ese anillo quemante
–amor lo llaman unos, poder otros–
que hace tremar y ciega y funde en una
el alma de los seres.
Luché con marineros que antes de morir
cantaban como niños y hablaban de mujeres
de piel hecha de noche, silenciosas como el desierto.
Un día de primavera
vi morir un caballo blanco que huía de los lobos,
y acogí un lobo en mi alma a modo de amuleto.
Me confundieron por igual el placer y el dolor
y el tiempo ya ha extendido su capa
de emperador altivo sobre mí.
Inscribid en mi tumba este alejandrino:
Son páginas los días de un libro misterioso.
Lo escribí en mi juventud y ahora lo entiendo.
Felipe BENÍTEZ REYES
lunes, 18 de mayo de 2009
LA ALUCINACIÓN DE UNA MANO, O LA ESPERANZA PÓSTUMA Y ABSURDA EN LA CARIDAD DE LA NOCHE
Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis mayores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.
Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la terrible sospecha del agua,
la amé sin atreverme a creerlo.
Y le ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, obsceno como la vida,
como la paz que para nada sirve
animándola a que día tras día lo tocase
dulcemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.
Leopoldo María PANERO
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis mayores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.
Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la terrible sospecha del agua,
la amé sin atreverme a creerlo.
Y le ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, obsceno como la vida,
como la paz que para nada sirve
animándola a que día tras día lo tocase
dulcemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.
Leopoldo María PANERO
viernes, 15 de mayo de 2009
HASTA LOS TÍTULOS SON UN PROBLEMA
Tú y yo a solas y a oscuras es un problema.
Verlo desde afuera, observar los hechos
al margen de la magia seria inútil,
aunque algunos dirían que objetivo.
Mas ver mi cuerpo desde adentro
desde la subjetividad de mis anhelos,
acorralado entre el tuyo y mis contradicciones,
involucrado en la locura, en la disputa
de nuestros ojos sedientos de lúdico deseo
y en el concierto de caóticos latidos
que se suceden en carrera cual galope
de caballos amortiguándose en sus crines,
no entraña la sencillez de un dilema.
Por la complejidad de factores que envuelve
excluye por sí mismo la dualidad de las cosas:
no es cuestión de si es natural o aprendido
tampoco de elegir entre blanco o negro.
Es si primero toco tus labios, tu rostro o tu pelo
o recibo serena la ternura del abrazo cándido,
si prolongo con inquebrantable mudez el misterio
o me avalancho en embestida contra tu fortaleza.
Resumiendo es un problema dulce e infinito.
No es moral, ni ético, ni siquiera filosófico,
ni si comunismo o capitalismo,
es decir tampoco es económico, ni político;
aunque no niego el deseo de sucumbir
colectivamente ante el conflicto,
¡compartir los bienes siempre es tan necesario!
por ejemplo la cama, las sábanas y el amor
con una repartición igualitaria de sonrisas,
de derechos, como el calor solidario
de nuestro tacto en primavera, y deberes.
¡Que sería vivir sin este tipo de problemas
que nublan el juicio y florecen en el alma!
No importa si convierten la cabeza
en una fábrica de canas y de ideasCursiva
para crear caminos largos y confusos
que traben aún más las soluciones.
Mariposa Miope
Verlo desde afuera, observar los hechos
al margen de la magia seria inútil,
aunque algunos dirían que objetivo.
Mas ver mi cuerpo desde adentro
desde la subjetividad de mis anhelos,
acorralado entre el tuyo y mis contradicciones,
involucrado en la locura, en la disputa
de nuestros ojos sedientos de lúdico deseo
y en el concierto de caóticos latidos
que se suceden en carrera cual galope
de caballos amortiguándose en sus crines,
no entraña la sencillez de un dilema.
Por la complejidad de factores que envuelve
excluye por sí mismo la dualidad de las cosas:
no es cuestión de si es natural o aprendido
tampoco de elegir entre blanco o negro.
Es si primero toco tus labios, tu rostro o tu pelo
o recibo serena la ternura del abrazo cándido,
si prolongo con inquebrantable mudez el misterio
o me avalancho en embestida contra tu fortaleza.
Resumiendo es un problema dulce e infinito.
No es moral, ni ético, ni siquiera filosófico,
ni si comunismo o capitalismo,
es decir tampoco es económico, ni político;
aunque no niego el deseo de sucumbir
colectivamente ante el conflicto,
¡compartir los bienes siempre es tan necesario!
por ejemplo la cama, las sábanas y el amor
con una repartición igualitaria de sonrisas,
de derechos, como el calor solidario
de nuestro tacto en primavera, y deberes.
¡Que sería vivir sin este tipo de problemas
que nublan el juicio y florecen en el alma!
No importa si convierten la cabeza
en una fábrica de canas y de ideasCursiva
para crear caminos largos y confusos
que traben aún más las soluciones.
Mariposa Miope
jueves, 14 de mayo de 2009
ME LEVANTÉ CON EL PIE IZQUIERDO
"Somos con historia, somos por la historia
y no a pesar de ésta."
Ernesto Guevara
Si preguntan por mí
diles que hoy apuesto a que no pierdo
hoy que nuestras almas confluyen
y los ideales se hacen perpetuos.
Diles que me levanté con el pie izquierdo.
Si preguntan donde voy
diles que la furia no es suficiente
que hoy mis pies quieren andar
por los tortuosos caminos de Oriente.
Diles que corro a favor de mi corriente.
Si preguntan como estoy
diles que hoy cultivo la virtud de aprender
que mis entrañas grávidas de amor
las ampara mi anatomía de mujer.
Diles que no hay barrera que me haga ceder.
Si preguntan lo que hago
diles que aquí no cerramos los ojos
que hoy construyen nuestras manos
ese otro mundo que anhelamos todos.
Diles que soñamos en perenne insomnio.
Si preguntan lo que creo
diles que es cierto, una vida no alcanza
que aunque no lo palpen nuestras manos
no nos rendiremos ante estas batallas.
Diles que nadie nos quita esta esperanza.
Si preguntan por qué sigo
diles que no hay cabida a las perezas
que hoy la brújula apunta al sur
y nos guía en nuestras proezas.
Diles que creemos con entera certeza.
Si preguntan por qué río,
diles que no es inercia, que es euforia
que hoy me grita y me incita el corazón
a rodar por el sendero circular de la victoria.
Diles que es hora de escribir nuestra historia.
Mariposa Miope
y no a pesar de ésta."
Ernesto Guevara
Si preguntan por mí
diles que hoy apuesto a que no pierdo
hoy que nuestras almas confluyen
y los ideales se hacen perpetuos.
Diles que me levanté con el pie izquierdo.
Si preguntan donde voy
diles que la furia no es suficiente
que hoy mis pies quieren andar
por los tortuosos caminos de Oriente.
Diles que corro a favor de mi corriente.
Si preguntan como estoy
diles que hoy cultivo la virtud de aprender
que mis entrañas grávidas de amor
las ampara mi anatomía de mujer.
Diles que no hay barrera que me haga ceder.
Si preguntan lo que hago
diles que aquí no cerramos los ojos
que hoy construyen nuestras manos
ese otro mundo que anhelamos todos.
Diles que soñamos en perenne insomnio.
Si preguntan lo que creo
diles que es cierto, una vida no alcanza
que aunque no lo palpen nuestras manos
no nos rendiremos ante estas batallas.
Diles que nadie nos quita esta esperanza.
Si preguntan por qué sigo
diles que no hay cabida a las perezas
que hoy la brújula apunta al sur
y nos guía en nuestras proezas.
Diles que creemos con entera certeza.
Si preguntan por qué río,
diles que no es inercia, que es euforia
que hoy me grita y me incita el corazón
a rodar por el sendero circular de la victoria.
Diles que es hora de escribir nuestra historia.
Mariposa Miope
martes, 12 de mayo de 2009
NO AMARÁS
Cualquier enamorado es un merodeador.
Espía con angustia los pasos del contrario
e imagina una agenda repleta de enemigos.
A solas, frente al espejo, ensaya largos besos
emulando a los grandes galanes de cine
y urde un plan perfecto para colarse en su vida,
sutil como un ladrón de guante blanco.
Mercedes ESCOLANO (Cádiz, 1964)
Espía con angustia los pasos del contrario
e imagina una agenda repleta de enemigos.
A solas, frente al espejo, ensaya largos besos
emulando a los grandes galanes de cine
y urde un plan perfecto para colarse en su vida,
sutil como un ladrón de guante blanco.
Mercedes ESCOLANO (Cádiz, 1964)
sábado, 9 de mayo de 2009
MUJER DORMIDA
Esmaltando la oscura presencia de la casa,
merodeando el silencio candente de los libros
emergieron los muslos de la mujer dormida:
dos lingotes de fiebre
desollando al invierno.
Las paredes atónitas lo comprendieron todo,
afuera los jardines gemían de impaciencia.
Luna,
hierba,
silbidos,
y vibrando nerviosos los pétalos resecos,
adustos comensales que latían y ardían
en los magros contornos de la noche minúscula.
Y dormida,
dormida,
con el brazo tajando el lecho vaporoso,
con el cabello abierto como red de tormenta,
con todas las esquinas limadas de su cuerpo.
Y dormida,
dormida,
hablaba más que el viento,
que las palabras sueltas que hoy quieren definirla,
que la música errante que aceraba sus piernas.
Afuera los jardines bullían de impaciencia.
Andrés Eduardo PIERUCCI
merodeando el silencio candente de los libros
emergieron los muslos de la mujer dormida:
dos lingotes de fiebre
desollando al invierno.
Las paredes atónitas lo comprendieron todo,
afuera los jardines gemían de impaciencia.
Luna,
hierba,
silbidos,
y vibrando nerviosos los pétalos resecos,
adustos comensales que latían y ardían
en los magros contornos de la noche minúscula.
Y dormida,
dormida,
con el brazo tajando el lecho vaporoso,
con el cabello abierto como red de tormenta,
con todas las esquinas limadas de su cuerpo.
Y dormida,
dormida,
hablaba más que el viento,
que las palabras sueltas que hoy quieren definirla,
que la música errante que aceraba sus piernas.
Afuera los jardines bullían de impaciencia.
Andrés Eduardo PIERUCCI
EL DOBLE DEL DOBLE
Llueve,
y no se moja:
la paradoja.
***
Baila, niña, baila
y que se vea el caos
bajo tus faldas.
***
La vida es lo que se pierde
la muerte lo que se gana:
lo de la vida fue ayer;
lo de la muerte mañana.
***
Sombra del alma:
de día, negra;
de noche, blanca.
***
¿Quererte sin querer?
Eso…no puede ser.
***
La vejez es caricatura:
lo que eres serás…
pero más.
***
Por sensato,
se volvió negro
el mirlo blanco.
Isabel ESCUDERO
y no se moja:
la paradoja.
***
Baila, niña, baila
y que se vea el caos
bajo tus faldas.
***
La vida es lo que se pierde
la muerte lo que se gana:
lo de la vida fue ayer;
lo de la muerte mañana.
***
Sombra del alma:
de día, negra;
de noche, blanca.
***
¿Quererte sin querer?
Eso…no puede ser.
***
La vejez es caricatura:
lo que eres serás…
pero más.
***
Por sensato,
se volvió negro
el mirlo blanco.
Isabel ESCUDERO
miércoles, 6 de mayo de 2009
EN BUSCA DE LA MANZANA
Si no hay una manzana sin gusanos en el mundo,
¿para qué quiero yo los senos?
(León Felipe)
Buscaré sin descanso la manzana...
Por todos los jardines del mundo y los caminos
donde el árbol me tiende con sus ramas.
Me acercaré despacio a cada intento
bajo el limpio frescor de la mañana,
la frente en equilibrio,
abierto el corazón a la esperanza,
y el beso entre las manos
con el gesto preciso al arrancarla...
(y limpiaré mi corazón primero
para morder su pulpa y encontrarla
perfecta de sazón y sin gusanos).
Entonces la manzana
marcará la medida del corazón del hombre,
y su fragancia sana
nos dará el alimento madurado
que permita esperar un distinto mañana.
Carlos ÁLVAREZ
¿para qué quiero yo los senos?
(León Felipe)
Buscaré sin descanso la manzana...
Por todos los jardines del mundo y los caminos
donde el árbol me tiende con sus ramas.
Me acercaré despacio a cada intento
bajo el limpio frescor de la mañana,
la frente en equilibrio,
abierto el corazón a la esperanza,
y el beso entre las manos
con el gesto preciso al arrancarla...
(y limpiaré mi corazón primero
para morder su pulpa y encontrarla
perfecta de sazón y sin gusanos).
Entonces la manzana
marcará la medida del corazón del hombre,
y su fragancia sana
nos dará el alimento madurado
que permita esperar un distinto mañana.
Carlos ÁLVAREZ
lunes, 4 de mayo de 2009
LARGO LAMENTO
No rehaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
“Yo soy el sol, los cielos, el amor.”
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.
Pedro SALINAS
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
“Yo soy el sol, los cielos, el amor.”
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.
Pedro SALINAS
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