viernes, 25 de diciembre de 2009

ME GUSTA LA GENTE SIMPLE

Me gusta la gente simple
aunque yo soy complicado,
la gente de casa pobre
y corazón millonario.

La que todavía suda
la que se rompe las manos,
la que se juega la vida
por el pan de sus hermanos.

Me gusta la gente simple
que al vino le llama vino,
la que al pan le llama pan
y enemigo al enemigo.

La que se da por entero
y no tiene intermediarios
la que comparte conmigo
el respeto a los milagros.

Me gusta la gente simple
que se levanta temprano,
porque hay que limpiar la calle
pintar el frente al mercado,
bajar del camión la fruta
repartir los telegramas
servir el café, la sopa, pescar,
embolsar la papa,
cortar el árbol preciso
para hacer una guitarra
con la que un día el cantor
caminará por la patria
contando a la gente simple
que sin ella no hay nada
ni siquiera la milonga
que en el mundo me declara.

Me gusta la gente simple
que hace la silla y la mesa,
los zapatos de mi madre,
el vestido de Teresa.

La que ríe fácilmente,
la que fácilmente llora,
la que inocente confía,
que un día cambien las cosas...

Me gusta la gente simple
aunque yo soy complicado.

Tal vez mañana me vaya.
Si se me ocurre partir,
y si no me da la gana,
me quedaré por aquí:
no será más pobre el mundo
el día que yo me muera
otro canalla andará
agitando por la tierra.

Facundo CABRAL

LA GOTA QUE COLMÓ EL VASO

martes, 22 de diciembre de 2009

MORIR UN POCO

¿Cómo puede uno morir legalmente?
Abrir la puerta del auto, enviolentado, en un espasmo iracundo, lanzarse a la calle y regalarle al pavimento cada centímetro cubíco de nuestro rojo interior, no es en lo que estoy pensando.
Tampoco recibir una cachetada mortal de aire arrojándome desde el décimo piso.
Yo me refiero a morir legalmente, morir por un tiempo determinado, morir por un día.

Quiero morir mañana, pero un rato. Quiero morir mañana, pero no tanto.
No levantarme a las 7, porque en mi estado catatónico me sería imposible. Sería mi excusa.
No repetir una rutina de audífonos que estrujan mi cabeza a las 8:30, porque mi cabeza molida y muerta no son capaces de sostenerlos. Sería mi excusa.
No dar una prueba para la que no he estudiado, porque aunque estudie, la muerta no va a la prueba. Sería mi excusa.

Y entonces, cuando menos me lo espero, me despierta un almuerzo. Hasta me daría lo mismo que fuera una cazuela, porque cuando uno revive, yo que he revivido les cuento, cualquier cosa es comestible. Lo son las aceitunas, lo son las centollas, los atúnes, los camarones, los espárragos, lo son las sopas y lo son las cazuelas.

Pero cuando uno muere por un rato, no parte todo desde cero. No. Si no no habría tanta gente muriéndose por ratos.
Uno despierta y luego puede encontrarse, al otro día con una profesora enojada, una profesora inquieta, una profesora con dudas:
"Why didn't you show up yesterday?"
A lo que uno, en un estado revivido, pesadamente anti-inglés, le respondería
"Es que ayer estaba.."
Y lo hermoso de morir por un rato es que no le tienes que avisar a nadie. Aparentemente, todos están al tanto..
-"Oh yes, estabas muerta ayer. No te preocupes".

Yo quiero morir un rato mañana.
También quiero dormir.

B

lunes, 21 de diciembre de 2009

LE HORLÀ


KUKS

MACDONALD'S

Estoy en el MacDonald's de la Plaza de España de Zaragoza,
haciendo la cola gigantesca,
con los ojos clavados en los carteles de los precios,
el dinero justo en la mano derecha,
billetes arrugados.

Estoy ahora en el piso subterráneo, arriba fue imposible.
Estoy sentado al lado de un niño negro que tiene en su mano
una patata amarilla untada de ketchup muy rojo:
Santísima bandera del otro mundo, el niño negro que resplandece,
mi hermano ciego.
El niño está solo, no bebe,
no le llega para la Cocacola, sólo patatas.
Sólo patatas, sólo patatas, esa desgracia,
esa soledad idéntica a la mía,
¿no lo entiendes?, sólo le alcanza para las patatas,
y está sentado, quieto,
en su trono, la negritud y el niño,
en el trono, allá, allá, en ese trono radiante.

MacDonald's siempre está lleno.
Es el mejor restaurante de Zaragoza,
una alegría despedazada nos despedaza el corazón:
Por tres euros te llenan de cajas, de vasos de plástico, de bolsas,
de pajitas, de bandejas.
Es el mejor restaurante del mundo. Es un restaurante comunista.
Rumanos, negros, chilenos, polacos, cubanos, yo mismo,
aquí estamos, abajo, al lado de un muñeco,
al lado de un cartel que dice "I'm lovin' it". Tengo una bota encima de un charco
de un helado de nata deshecho. Miro la nata comerse el tacón de mi bota.
Una nata blanca, despedazada.
Arde el sol sin tiempo, bulle la mano sucia.

A mi lado, una niña de veinte años le dice a un tío de diecisiete
que no le importaría hacérselo con él. Con él, con él, un eco negro.
Y ríen y tragan patatas fritas.
Y yo trago patatas fritas.
Y dos maricas enfrente comiéndose la misma hamburguesa goteante,
cada boca en un extremo, y se manchan y se muerden.
Y tragan patatas fritas. Y se besan. Y se tocan. Y se despedazan.

En Londres, en París, en Buenos Aires,
en Moscú, en Tokio,
en Ciudad del Cabo, en Tucson, en Praga,
en Pekín, en Gijón,
somos millones, la tarde harapienta,
el dolor en el cerebro, la comida,
millones en miles de subterráneos esparcidos
por la gran tierra de los hombres.

Estoy en paz aquí con todo: barata la carne, barata la vida, baratas las patatas.
Me siento Lenin. Soy Lenin, el marica inusitado,
el gran hereje, el loco supremo,
el hijo de la última mano miserable que tocó
el monstruoso corazón del cielo.
Si Lenin volviera, MacDonald's sería el sitio,
el palacio sin luna,
el gueto de las reuniones clandestinas.

Algo importante está sucediendo en este subterráneo del MacDonald's
de la Plaza de España de Zaragoza, pero no sé qué es. No lo sé.
De un momento a otro, vamos a arañar la felicidad:
el niño negro, los novios, el muñeco, la nata del suelo, mis botas.
Botas nuevas, de piel brillante, con la punta afilada en señal de muerte.
En MacDonald's, allí, allí estamos.
Carne abundante por tres euros.

Manuel VILAS (Barbastro, España. 1962)

martes, 15 de diciembre de 2009

HOT BLOOD COLD BLOOD

El presente ya no es lo que era; el futuro tampoco es lo que será. Nuestro pasado y todo lo que hacemos o somos en el presente es sistemáticamente digitalizado e incluido en bancos de datos sin alma, propiedad de empresas privadas que lo comercializan, venden e intercambian como cosa propia cuando le ven algún valor.

Nuestra existencia no es un secreto para nadie, excepto para nosotros mismos. Un gran hermano Orwelliano sin estados de ánimo, que puede tomar la apariencia corporal de un inspector de Hacienda, de un banquero, o de cualquier vendedor de chatarrería telefónica innecesaria, dispone ya de muchos más datos sobre nuestra vida de los que nosotros mismos somos humanamente capaces de recordar.

Tenemos la ¿suerte? de vivir en plena era digital y la red nos ha recogido en ella para bien y para mal. El destino, la moira tan importante en la tragedia griega, es ahora alfanumérico, convertible a bytes, kilobytes que miden la importancia de cada individuo. Se trata de una importancia que siempre será relativa porque depende del azar; de las veces que los robots que vigilan permanentemente el ciberespacio hayan encontrado nuestro nombre. El futuro es lo que la red recoge y esa cosecha deja fuera a grandes personajes, a pueblos y naciones enteros, que no salgan en las páginas de los periódicos o en las reseñas de libros.

Domingo DEL PINO

domingo, 13 de diciembre de 2009

LA SONRISA VERTICAL

PIEDRA DE SOL

“los dos se desnudaron y se amaron
por defender nuestra porción eterna,
nuestra ración de tiempo y paraíso,
tocar nuestra raíz y recobrarnos,
recobrar nuestra herencia arrebatada
por ladrones de vida hace mil siglos,
los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en sólo un cuerpo y alma,
oh ser total…”


“amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;”


“el mundo cambia
si dos, vertiginosos y enlazados,
caen sobre la yerba: el cielo baja,
los árboles ascienden, el espacio
sólo es luz y silencio, sólo espacio
abierto para el águila del ojo,
pasa la blanca tribu de las nubes,
rompe amarras el cuerpo, zarpa el alma,
perdemos nuestros nombres y flotamos
a la deriva entre el azul y el verde,
tiempo total donde no pasa nada
sino su propio transcurrir dichoso…”

Octavio PAZ

sábado, 12 de diciembre de 2009

OREGÓN


Eric ZENER

BESO

¡Beso que ha mordido mi carne y mi boca
con su mordedura que hasta el alma toca!
¡Beso que me sorbe lentamente vida
como una incurable y ardorosa herida!

¡Fuego que me quema sin mostrar la llama
y que a todas horas por más fuego clama!
¿Fue una boca bruja o un labio hechizado
el que con su beso mi alma ha llagado?

¿Fue un sueño o vigilia que hasta mí llegó
el que entre sus labios mi alma estrujó?
Calzaré sandalias de bronce e iré

a donde esté el mago que cura me dé.
¡Secadme esta llaga, vendadme esta herida
que por ella en fuga se me va la vida!

Juana IBARBOUROU

lunes, 30 de noviembre de 2009

PAULO LEMINSKI



Gracias, por acreditar la continua divergencia.

DESENCONTRÁRIOS

Mandei a palavra rimar,
Ela não me obedeceu,
Falou em mar, em céu, em rosa,
em grego, em silêncio, em prosa,
Parecia fora de si,
sílaba silênciosa.
Mandei a frase sonhar,
e ela se foi num labirinto.
Fazer poesia eu sinto, apenas isso.
Dar ordens a um exército,
para conquistar um império extinto.

Paulo LEMINSKI

TO JE PRAVDA DUSA MOJA


Gustav KLIMT

ROMANCE DE LA LUNA LUNA

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando.

Federico GARCÍA LORCA

domingo, 29 de noviembre de 2009

LA ISLA DEL TESORO


vladimir KUSH

POÉTICA

Veo moscas continuamente. Por todas partes moscas: moscas, moscas. ¿Me ven ellas a mí? En todo caso, yo soy sólo uno y ellas bastantes más. Son un ejército. ¿O son muchos ejércitos? Si me ven, ¿sólo me ven a mí o son muchas representaciones de mí lo que ven? Ellas tienen más ojos. Yo sólo tengo dos. ¿Me ven cortado en trozos de forma hexagonal? Moscas, ¿qué veis?
Yo soy más grande que ellas, pero ellas son más. Si se juntaran todas serían más grandes que yo. Y tienen alas. Las moscas vuelan y yo veo a las moscas. ¿Las veo porque vuelan? ¿O sólo vuelan porque yo las veo? Yo no puedo volar.
Por eso extiendo grandes redes de seda ―porque yo tengo varias glándulas seritíferas, y ellas no— y así de pronto entiendo las alas de las moscas que las traen hasta mí, las muchas unidades de visión que no alcanzan a ver mis telarañas, las moscas como moscas, los ríos, las montañas, los otros animales, la luz, Dios. Sin ellas no sería lo que soy. Es probable que algo (animal, cosa) no sería tampoco lo que es si no estuviera yo constantemente viendo moscas, moscas. ¿Vemos acaso sólo lo que necesitamos? ¿Me ven ellas a mí? Moscas, ¿qué veis?
Yo os amo. ¿Me amará alguien a mí? Esta horrible cadena natural no empieza ni termina. Es apremiante mi necesidad de servir para algo. ¿Sentirá esto un erizo? ¿Y un caballo?

¿Y un hombre?

Gonzalo ESCARPA

viernes, 27 de noviembre de 2009

OCASO


Peter I. MARTIN

DAME TUS MINUTOS

Cuéntame las historias de tu vida,

dame tus recuerdos y sus claves,

tus momentos más públicos

y los más privados,


dame las palabras que te adornan,

los juegos de tu infancia,

los cuentos con que te dormías,

tus miedos de entonces

y las certezas de ahora,


dame lo más pequeño

lo más compartido,

lo más tuyo y lo menos mio,

los secretos escritos

y los sueños callados,

las caricias pensadas

y las copas vertidas,


dame de tu boca

la sed que no saciaste,

los besos más tímidos

y los más obscenos,

dame el calor

de tus noches más frías,


y de tus horas en blanco,

dame todos los minutos.

Paco ORTIZ, en eloasisdetuboca.blogspot.com

viernes, 20 de noviembre de 2009

EL CABALLERO DE LA TRISTE FIGURA


Gustave DORÉ

ME SIENTO

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces una es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
Serena en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario BENEDETTI

jueves, 12 de noviembre de 2009

FEÉRICA

EPIGRAMAS

De «Vidas improbables»
("Lucas Cebrián, Epigramático" )

1
Le dije que lo nuestro envenenaba
a los dos por igual, que era sensato
olvidarnos de todo, cada uno
tenía ya su vida, cada cual
su equipaje de sombras
en distintos andenes.

Muere siempre el amor
de forma violenta.
Ahora puedo
decir que soy el tipo
más desdichado de este mundo.

3
Cuando todo acabó
-de qué mala manera- entre nosotros,
no tuviste ocurrencia
mejor, ni más airosa,
que meterte en la cama
de todos mis amigos.
De ese modo -pensaste-
herirías por hondo, y en su centro,
mi vanidad de amante veleidoso.

Pobre niña dolida
y por falsos amores lastimada,
nunca sepas
que hoy tus artes
-y tu extraña manera de gemir-
son vulgar comentario
en vulgares tertulias de café.

4
(Ovidiana)

Puedes ir al Arco de las Comedias algún día
en busca de mujeres que merezcan el gasto,
pero no te detengas
en la Plaza del Cisne: tan sólo encontrarías
a señoras ufanas que se llaman Andrés.

5
Lo dice una canción: «Hay por lo menos
unas cincuenta formas
de dejar a una amante».
Yo he escogido
la más desesperada:
destruirme contigo hasta la muerte.

6
Cuando veo tu ropa tirada por mi cuarto,
me viene al pensamiento la imagen de esa niña
saliendo del colegio con su madre,
hace ahora tres años, y me siento
como un delincuente que acaricia
la mercancía robada,
con un olor de fondo
a goma de borrar y a caramelo.

Felipe BENÍTEZ REYES

sábado, 7 de noviembre de 2009

LA COCA EMBRUJADA

POEMA DE CALIPSO

Batallas son de amor, también de sueño.
O son sueños de amor o, sólo en sueños,
amor. Batallas son
que libra con su cuerpo y con el cuerpo
de ti.
..........Con tus manos sujetas
su sueño, construyes
su amor, destruyes...
¿Qué destruyes si en tus manos es sueño
y si sueña tan sólo con tus manos?

Jorge URRUTIA

lunes, 19 de octubre de 2009

SOLO


Airtor GALBARRIARTU

¿Santa María de Iquique?

Si contemplan la pampa y sus rincones
verán las sequedades del silencio,
el páramo de un suelo despoblado
vacías, como el último desierto.

Y si observan la pampa y la imaginan
en tiempos de la Industria del Salitre
verán a la mujer y al fogón mustio,
al obrero sin cara, al niño triste.

También verán la choza mortecina,
la vela que alumbraba su miseria,
algunas calaminas por paredes
y por lecho, los sacos y la tierra.

También verán castigos humillantes,
un cepo en que amarraban al obrero
cara al sol, a la sed y a la vergüenza,
no importa si al final se iba muriendo.

La culpa del obrero, muchas veces,
era el dolor altivo que mostraba.
Rebelión impotente, ¡una insolencia!
pues la ley del patrón es ley sagrada.

También verán el pago que les daban.
Dinero no veían, sólo Fichas;
una por cada día trabajado,
para que las cambiaran por comida.

¡Cuidado con comprar en otras partes!
De ninguna manera se podía
aunque las cosas fuesen más baratas.
Lo había prohibido la Oficina.

El poder comprador de aquella Ficha
había ido bajando con el tiempo
pero el mismo jornal seguían pagando.
Ni por nada del mundo un aumento.

Si contemplan la pampa y sus rincones
verán las sequedades del silencio.
Pero detrás de tantas soledades
oirán un horizonte de lamentos.

Luis ADVIS (aunque está corregido por Julio Cortázar)

viernes, 16 de octubre de 2009

CONQUISTADOR ESPAÑOL

COLGADO

Tan libre, tan aislado,
buscando nada en ningún lado,
alguien tendió una mano
y yo me encadené a esos brazos.

Colgado a sus caderas
me fui olvidando de quién era,
me fui quedando a un lado
vencido por mi propia guerra.

Me quedé como un cuadro
a su pared pegado
que nada tiene que hacer
salvo, seguir colgado.

Colgado a sus peleas,
dando la cara ante cualquiera,
dejando mis ideas
perdidas tras sus escaleras.

Me quedé como un cuadro
a su pared pegado
que nada tiene que hacer
salvo, seguir colgado.

Quise bajar del marco,
buscar mi sitio en otro barco,
pero estaba atrapado,
como sobre su piel tatuado.

Me quedé como un cuadro
a su pared pegado
que nada tiene que hacer
salvo, seguir colgado, colgado.

Enrique URQUIJO y Álvaro LAGUNA

martes, 29 de septiembre de 2009

LA TARDE INACCESIBLE


Alexandra CORVUSA

LA ÚLTIMA LUZ

Eres de cielo hacia la tarde, tienes
ya dorada la luz en las pupilas,
como un poco de nieve atardeciendo
que sabe que atardece.

Y yo querría
cegar del corazón, cegar de verte
cayendo hacia ti misma
como la tarde cae, como la noche
ciega la luz del bosque en que camina
de copa en copa cada vez más alta,
hasta la rama isleña, sonreída
por el último sol.

¡y sé que avanzas
porque avanza la noche! y que iluminas
tres hojas solas en el bosque,
y pienso
que la sombra ta hará clara y distinta,
que todo el sol del mundo en ti descansa,
en ti, la retrasada, la encendida
rama del corazón en la que aún tiembla
la luz sin sol donde se cumple el día.

Luis ROSALES

ALTISIDORA

NUNCA TERMINARÉ DE AMARTE

Y de lo que me alegro,
es de que esta labor tan empezada,
este trajín humano de quererte,
no lo voy a acabar en esta vida;
nunca terminaré de amarte.
Guardo para el final las dos puntadas,,
te-quiero, he de coser cuando me muera,
e iré donde me lleven tan tranquila,
me sentaré a la sombra con tus manos,
y seguiré bordándote lo mismo.
El asombro de Dios seré, su orgullo,
de verme tan constante en mi trabajo.

Gloria FUERTES

domingo, 27 de septiembre de 2009

MI SUEÑO ERA UN CABALLO BLANCO ENDECASÍLABO


Roy NACHUM


PRESO EN LOS LABERINTOS DEL AMOR

Tras arder siempre, nunca consumirse,
y tras siempre llorar, nunca acosarme;
tras tanto caminar, nunca cansarme,
y tras siempre vivir, jamás morirme;

después de tanto mal, no arrepentirme;
tras tanto engaño, no desengañarme;
después de tantas penas, no alegrarme,
y tras tanto dolor, nunca reírme;

en tantos laberintos, no perderme,
ni haber tras tanto olvido recordado,
¿qué fin alegre puede prometerme?

Antes muerto estaré que escarmentado;
ya no pienso tratar de defenderme,
sino de ser de veras desdichado.

Francisco DE QUEVEDO

sábado, 19 de septiembre de 2009

DE "EL JARDÍN DE LAS DELICIAS"


Hieronymus VAN AEKEN (Hieronymus DEN BOSCH, "El Bosco")

Y SI DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS

¡Y si después de tantas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!
¡Más valdría, francamente,
que se lo coman todo y qué más da...!

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas del pañuelo!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!

Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos, cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

César VALLEJO

viernes, 18 de septiembre de 2009

ANATOMÍA INCORRECTA


Dimitri VORSIN

ADELFOS

Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron
-soy de la raza mora, vieja amiga del sol-,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron.
Tengo el ama de nardo del árabe español.

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna...
De cuando en cuando un beso y un nombre de mujer.

En mi alma, hermana de la tarde, no hay contornos...
y la rosa simbólica de mi única pasión
es una flor que nace en tierras ignoradas
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.

Besos, ¡pero no darlos! Gloria... ¡la que me deben!
¡Que todo como un aura se venga para mí!
Que las olas me traigan y las olas me lleven
y que jamás me obliguen el camino a elegir.

¡Ambición!, no la tengo. ¡Amor!, no lo he sentido.
No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido
Ni el vicio me seduce, ni adoro la virtud.

De mi alta aristocracia dudar jamás se pudo.
No se ganan, se heredan elegancia y blasón...
Pero el lema de casa, el mote del escudo,
es una nube vaga que eclipsa un vano sol.

Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme
lo que hago por vosotros hacer podéis por mí...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir!...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna.
¡El beso generoso que no he de devolver!

Manuel MACHADO

(¡Cuánto se parece este poema al autorretrato de su hermano!)

martes, 15 de septiembre de 2009

LA SERPIENTE BLANCA


Ed FREEMAN

AUNQUE TÚ NO LO SEPAS

Aunque tú no lo sepas
me he inventado tu nombre,
me drogué con promesas
y he dormido en los coches;
aunque tú no lo entiendas
nunca escribo
el remite en el sobre
por no dejar mis huellas.

Aunque tú no lo sepas
me he acostado a tu espalda,
y mi cama se queja
fría cuando te marchas;
he blindado mi puerta
y, al llegar la mañana,
no me dí ni cuenta
de que ya nunca estabas.

Aunque tú no lo sepas
nos decíamos tanto
con las manos tan llenas.
Cada día más flacos
inventamos mareas,
tripulábamos barcos,
y encendía con besos
el mar de tus labios.

Enrique URQUIJO

sábado, 12 de septiembre de 2009

ROSA MÍSTICA, CONSOLATRIX AFLICTORUM


Nicolai SEDNIN

VEN A SENTARTE CONMIGO

Ven a la orilla a sentarte conmigo, Lidia
a la orilla del río.
Con sosiego miremos su curso
y aprendamos que la vida pasa,
y no estamos cogidos de la mano.
(Enlacemos las manos.)

Pensemos después, niños adultos,
que la vida pasa y no se queda,
nada deja y nunca regresa,
va hacia un mar muy lejano,
hacia el pie del Hado,
más lejos que los dioses.

Desenlacemos las manos,
que no vale la pena cansarnos.
Ya gocemos, ya no gocemos,
pasamos como el río.
Más vale que sepamos pasar
silenciosamente y sin desasosiegos.

Sin amores, ni odios, ni pasiones
que levanten la voz,
ni envidias que hagan a los ojos
moverse demasiado,
ni cuidados, porque si los tuviese
el río también correría,
y siempre acabaría en el mar.

Amémonos tranquilamente,
pensando que podríamos,
si quisiéramos,
cambiar besos y abrazos y caricias,
mas que más vale estar sentados
el uno junto al otro
oyendo correr al río y viéndolo.

Cojamos flores, cógelas tú y déjalas
en tu regazo, y que su perfume suavice
este momento en que sosegadamente
no creemos en nada,
paganos inocentes de la decadencia.

Por lo menos, si yo fuera sombra antes,
te acordarás de mí
sin que mi recuerdo te queme
o te hiera o te mueva,
porque nunca enlazamos las manos,
ni nos besamos
ni fuimos más que niños.

Y si antes que yo llevases el óbolo
al barquero sombrío,
no sufriré cuando de ti me acuerde,
a mi memoria has de ser suave
recordándote así, a la orilla del río,
pagana triste y con flores en el regazo.

Fernando PESSOA

ARTE EN LA ENTREPIERNA


Anastasii MIKHAILOV

A TIENTAS

Cada libro que escribo
me envejece,
me vuelve un descreído.
Escribo en contra
de mis pensamientos
y en contra del ruido
de mis hábitos.
Con cada libro
pago un viaje
que no hice.
En cada página que acabo
cumplo con un acuerdo,
me digo adiós
desde lo más recóndito,
pero sin alcanzar a ir muy lejos.
Escribo para no quedar
en medio de mi carne,
para que no me tiente el centro,
para rodear y resistir,
escribo para hacerme a un lado,
pero sin alcanzar a desprenderme.

Fabio MORÁBITO
De lunes todo el año, 1992.

sábado, 5 de septiembre de 2009

PIDAMOS LO IMPOSIBLE


David FIELD

O SENHOR DE MADUREIRA, O LA SOBERBIA

Don Juan Valera dice textualmente: En los Placeres, que, aunque parezca extraño, así se llama el cementerio de Lisboa, le erigieron un soberbio mausoleo; y en una lápida de mármol negro incribieron con letras de oro el siguiente epitafio:

Aquí yace
o senhor de Madureira,
o primer cantor do mundo.

Morreu.
Porem, non morreu,
chamole Deus a sua capella,
mandoule cantar.
Non quiz.
Rogoule que cantase.
Entao cantou.

E diz Deus:
"Vayan os anjos á merda,
que canta muito melhor
o senhor de Madureira."

Pilar HERNÁNDEZ

sábado, 29 de agosto de 2009

EL MUNDO SEGÚN LUIS DÍAZ


Michelle Mia ARAUJO

EL REFUGIO DEL CAMALEÓN

Todos se presentaban porque las vacaciones y seguramente porque no saber qué hacer con tanta dosis sobrante de libertad. Los días de asueto por entonces todavía eran gratis y las vacaciones hilvanaban un trimestre con otro.

El tiempo era el hilo del hilván.

Yo me presenté para no ser otra vez distinta, o para definitivamente conseguir serlo del todo.

El concurso lo convocaba la Cocacola en la planta infantil de unos grandes almacenes de Madrid. En la primera fase de eliminación nos pidieron ejecutar algunas figuras obligatorias.

"Después cada uno podéis dar rienda suelta a vuestra pericia", dijeron.

Participé mirando al suelo, concentrada en olvidar que era gente lo que me rodeaba. Hasta entonces mis compañeros más fieles siempre habían sido los de mis juegos solitarios. Por un tiempo logré convencerme de que la cuerda giraba en la privacidad de mi habitación.Y puedo asegurar que aquel día giró como nunca antes lo había hecho.

Los mejores ejemplares eran los de la fanta y cocacola. Objetos de deseo precisamente porque no podían comprarse. Los había de dos clases: profesional y super. Tener un superyoyó te ascendía a categoría de líder por derecho propio.

Y aquello sí que era un verdadero motivo.

Concursé con el yoyó robado a uno de mis hermanos mayores y fui la participante más joven de mi tanda. Los finalistas eran merecedores de toda una colección de ejemplares de super, y yo sabía que conseguir esa colección podía adjudicarme el puesto de reina por un día; por mucho más de un día (al menos hasta que otro juguete de moda desbancase al yoyó).

Lo tenía difícil pero rocé el trono con las manos.

Asistí a la jornada de entrega de premios escondida en un rincón. Aquellos hombres iban desgranando entre bromas los nombres de los vencedores de cada tanda. Recuerdo que los niños subían al estrado a recoger su trofeo con cierta actitud entre el orgullo, la indiferencia impostada, y la timidez.

Oí como repetían aquel nombre tres veces, cada vez en tono más alto y más claro.

"¿Está?" miraron a todos lados. "Parece ser que no ha venido", terminaron por decir.

Yo no me moví del rincón, los pies no me responían, no fui capaz de abandonar el lugar que me mimetizaba y juro por dios que lo intenté.

Deseé poder salir de allí, hacerme visible, como nunca antes había deseado nada (como nunca después volvería a desear nada) porque en mi corta vida había oído un millón de llamadas al nombre que aquel día repitieron tres veces desde el estrado.

Las tres veces que yo me negué como Pedro a Jesucristo.

Y es que aquel nombre era el mío.

lamaga, en evasivas

lunes, 24 de agosto de 2009

EL MAR, A SOLAS



Nathalie VOGEL

DEFENSA DE LA ALEGRÍA

Defender la alegría como una trinchera,
defenderla del escándalo y la rutina,
de la miseria y los miserables,
de las ausencias transitorias
y las definitivas.

Defender la alegría como un principio,
defenderla del pasmo y las pesadillas,
de los neutrales y de los neutrones,
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos.

Defender la alegría como una bandera,
defenderla del rayo y la melancolía,
de los ingenuos y de los canallas,
de la retórica y los paros cardiacos,
de las endemias y las academias.

Defender la alegría como un destino,
defenderla del fuego y de los bomberos,
de los suicidas y los homicidas,
de las vacaciones y del agobio,
de la obligación de estar alegres.

Defender la alegría como una certeza,
defenderla del óxido y la roña,
de la famosa pátina del tiempo,
del relente y del oportunismo,
de los proxenetas de la risa.

Defender la alegría como un derecho,
defenderla de dios y del invierno,
de las mayúsculas y de la muerte,
de los apellidos y las lástimas,
del azar,
y también de la alegría.

Mario BENEDETTI y Daniel VIGLIETTI

lunes, 13 de julio de 2009

ACCIÓN BIPOLAR


Jeremy GEDDES

NÚMEROS

SEIS

y tú pensando que duerme el sustantivo
porque tropieza tu mirada en el poema
y lo observas escrito en el papel
y es más inofensivo que un alacrán sin cola
y no se ve la espuma que rabia por la boca
y lo arrinconas
en el sitio de las cosas desgastadas

entonces no puedes entender
si el sustantivo es hipócrita
o te faltó coraje para hacerlo vomitar
o si te mira con los ojos de animal desconocido
que te va carcomiendo poco a poco
o si ya te ha matado y tú aún no percibes
el olor desgarrado de tu entraña

«Números», en Donde habita el cangrejo, 1980.

SIETE

las palabras no siempre llevan música
el poema puede nacer a deshoras
y chirriar como un rostro entre las llamas
–cuando mis manos te acarician
reproduce metáforas–
puede tener dientes firmes
y volverse salvaje
cuando un hombre una mujer se arrancan el pellejo
para juntar sus cuerpos más desnudos

«Números», en Donde habita el cangrejo, 1980.

Eduardo LANGAGNE

jueves, 9 de julio de 2009

LES PAPILLONS DE LA NUIT


Eli TIUNINE

LA REALIDAD Y EL DESEO

a Luis Cernuda

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.
A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven desde la eternidad,
al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo.

Olga OROZCO

lunes, 6 de julio de 2009

PENÉLOPEZ


Abilio FERNÁNDEZ

EROTÓMANO

voy por tu cuerpo como por el mundo,
tu vientre es una plaza soleada,
tus pechos dos iglesias donde oficia
la sangre sus misterios paralelos,
mis miradas te cubren como yedra,
eres una ciudad que el mar asedia,
una muralla que la luz divide
en dos mitades de color durazno,
un paraje de sal, rocas y pájaros
bajo la ley del mediodía absorto,

vestida del color de mis deseos
como mi pensamiento vas desnuda,
voy por tus ojos como por el agua,
los tigres beben sueño de esos ojos,
el colibrí se quema en esas llamas,
voy por tu frente como por la luna,
como la nube por tu pensamiento,
voy por tu vientre como por tus sueños.

Octavio PAZ

sábado, 27 de junio de 2009

GINECEO



Anton SOLOMOUKHA

¿MI VIDA AMOROSA, DICES?

Esa se limita a un solo pliego
de papel amarillento,
con caóticos surcos carcomidos,
dos o tres oraciones
breves e inconclusas,
o tristes y conclusas.
A veces sin sujeto,
a veces sin predicado,
todas en pretérito imperfecto.

Otras son sólo interjecciones
con monosílabos en su seno
o dos signos de admiración
que se miran los pies con sus cabezas.

Y líneas en blanco intencionales
que figuran ridículamente
entre puntos y aparte, suspensivos
y sobre ellas el innegable gris nubarrón
de los rastros borrados de la memoria.

Entonces digo:
es que el amor no es tan simple,
simple y rígido como la gramática.
Pero, ¿y yo?

Mariposa Miope

miércoles, 17 de junio de 2009

LA INTUICIÓN DEL INSTANTE


Vladimir KUSH

LA MUERTE DE LA MARIPOSA ENAMORADA

Estuve, como hipnotizado, contemplando a las hermosas mariposas de Iguazú mientras, hipnotizadas también ellas, sobrevolaban la espuma de las cataratas antes de ser atrapadas por la furia del agua. No podía entender por qué esas minúsculas criaturas de la belleza perecían libremente de ese modo. Después supe que su sacrificio tenía un sentido: hacían lo que yo también deseaba hacer, morían para que yo no muriera todavía.
Rafael ARGULLOL, en El cazador de instantes

lunes, 8 de junio de 2009

HOMENAJE A BUKOWSKI


Armando HUERTA

CUERPO A LA VISTA

Y las sombras se abrieron otra vez y mostraron un cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales, prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
plata sin fin de tu costado.

tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minuto después son los ojos húmedos del perro.

Siempre hay abejas en tu pelo.

Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como la espalda del río a la luz del incendio.

Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla
y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con sus dos alas grises

la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.

Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano.

Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca del horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable)

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.

Octavio PAZ

sábado, 6 de junio de 2009

CABALLOS EN LA SIERRA DE BIANDITZ


Mikel ORTEGA

¿SUEÑAS CON CABALLOS?

Soñar con caballos, le anuncia que es posible que gane una suma importante de dinero y disfrutar una vida feliz y próspera.

Soñar que ve un caballo, significa su fuerza y su energía física. Necesita controlar sus fuerzas negativas. También podría significar que debería ser menos arrogante, aunque se sienta fuerte o por encima de los demás. A demás podría simplemente ser, que ha estado montando a caballo durante el día y en sueños lo recuerda.

Los colores del caballo determinan también si el sueño es un buen o mal augurio. Si sueña que está viendo:

* Si el caballo es negro o de color oscuro, representa su lado salvaje, misterioso y desconocido. Tendrá suerte en el juego, con el dinero, pero puede que tenga que sentirse avergonzado y decepcionado por algo. También puede representar las fuerzas ocultas.
* Si el caballo es blanco o claro, significa pureza, prosperidad y buena suerte. Tendrá suerte con los amigos y con las mujeres.

Si soñamos que nos persigue un caballo blanco, significa que es Vd. una persona muy puritana. Puede ser que tenga problemas con su sexualidad y dejar aflorar su sensualidad.

Si soñamos con un caballo blanco que está sucio, significa que será traicionada por una mujer que sentirá celos de Vd.

Si una chica sueña que monta un caballo blanco ya sea montaña arriba o abajo y es perseguida por alguien montando un caballo negro, significa que va a vivir momentos de pena y otros de éxito, pero debe protegerse de sus enemigos, porque intentarán eclipsarla y perjudicarla.

Si una mujer sueña que ve un caballo negro, significa que su marido le está siendo infiel.

Soñar con un caballo muerto, significa que algo en su vida que le era fundamental y le aportaba fuerza, ahora ha desaparecido. Véase una pareja o una persona.

Soñar que mata a un caballo, significa que herirá a sus amigos por culpa de su egoísmo.

Soñar con una manada de caballo, significa un sentido especial de la libertad sin olvidarse de sus responsabilidades y tareas. También puede indicar, que tiene problemas por controlar sus emociones.

Si soñamos que nos vemos cabalgado en un bonito caballo bayo, significa que será inmensamente rico y afortunado en amores apasionados. Si soñamos que nos vemos cabalgando anuncia una aventura amorosa. Para una mujer puede significar, que recibirá insinuaciones inoportunas. También significa, que se trata de una mujer materialista.

Si soñamos que vemos pasar caballos, significa que tendremos una vida fácil y confortable.

Soñar que está montando a caballo, significa que tendrá éxito en unos negocios que tiene entre manos y que no son del todo limpios o que lleva Vd. a escondidas.

Si sueña que está montando a caballo y éste está encabritado y fuera de control, significa que se está dejando llevar por la pasión.

Soñar con un caballo con armadura de la época medieval, representa lo agresivo, orgulloso, poderoso e intransigente que se siente. También puede ser que vaya a tener una confrontación con alguien. O quizás vaya a tener que luchar consigo mismo por los deseos sexuales que aparecen y emergen de Vd.

Soñar que está bañando a un caballo, significa la renovación de su fuerza y vigor. Se siente pletórico de fuerzas y energías por algún motivo de su vida.

Soñar que monta un caballo desbocado, significa que sus intereses van a verse perjudicados por actos y críticas negativas de amigos o de empleados.

Soñar que ve bonitos sementales, es signo de éxito y alto nivel de vida y seguramente se permitirá relaciones extramatrimoniales.

Soñar que ve una bonita yeguada, significa que disfrutará de una bonita relación con su marido o con su pareja, sin celos ni desconfianzas.

Soñar que monta a caballo y va vadeando un río, recibirá un golpe de suerte y podrá gozar de la vida a sus anchas. Si el río llevas las aguas sucias o turbulentas, significa que se alegrará demasiado pronto de un éxito, que luego no será tal y vivirá una gran decepción.

Soñar que está montado en el caballo mientras él nada por las aguas claras y limpias, su idea de la felicidad se verá realizada. Si esto lo sueña un hombre de negocios, significa que le irán muy bien los negocios.

Soñar que ve a un caballo herido, significa que tendrá algún problemas con sus amigos.

Soñar que está montando un caballo macho, significa que sus deseos serán difíciles de cumplirse.

Si sueña que un macho la tira al suelo, significa que va a encontrarse con un fuerte rival y que sus negocios van a verse envueltos en un medio muy competitivo.

Soñar que el caballo le pega una coz, significa que va a ser rechazado por la persona a quien ama o por su pareja. También puede ser que sufra grandes pérdidas económicas.

Soñar que lleva a un caballo cogido por la brida y por la silla, significa que va a conseguir realizar un gran logro, ya sea un negocio envidiable o prosperar un montón. Si no consigue cogerlo bien, significa que tendrá un revés de fortuna.

Soñar que ve caballos a manchas, significa que logrará sacar beneficios de varios asuntos.

Soñar que con un caballo con herraduras, significa que tiene el éxito asegurado. Para una mujer soñar esto, le dice que será feliz con su marido.

Soñar que Vd. está herrando al caballo (poniéndole las herraduras), significa sus propiedades son de procedencia dudosa.

Soñar que monta un caballo de carreras, significa que Vd. gozará de una larga vida, pero para un granjero o ganadero significa prosperidad.

Soñar que monta un caballo a pelo, significa que conseguirá amasar una gran fortuna y una buena posición social, gracias a un arduo esfuerzo, que mantendrá durante toda su vida.

Si sueña que monta a pelo un caballo acompañado de otros hombres, significa que encontrará hombres honestos que le ofrecerán su ayuda y su éxito será merecido, por su arduo trabajo.

Si sueña que monta a pelo un caballo acompañado de mujeres, significa que no conseguirá todos sus deseos y su esfuerzos no se verán recompensados todo lo que deberían.

Soñar que está trenzando las crines del caballo y ornándolo, significa que puede ser un gran hombre de negocios o un buen ganadero.

Si sueña con caballos tirando de un coche de caballos, significa riqueza y reconocimiento, pero en el amor encontrará obstáculos.

Si sueña que se ve montando por una montaña y el caballo cae y no llega a la cima, significa que conseguirá una gran fortuna, pero que deberá luchar contra las envidias y los enemigos, para conseguirlo. Si ambos, caballo y jinete alcanzan la cima, su encumbramiento será importante y sustancial.

Si una chica sueña que monta a caballo, significa que ella debería tratar más prudentemente a la gente. También puede que se le concedan sus deseos, pero fuera de tiempo, cuando ella no los espere.

Soñar que monta un caballo montaña abajo, significa que sus negocios le decepcionarán.

Para una chica soñar que monta un caballo y un amigo suyo la sigue en otro, significa que será cortejada por un hombre importante y de buena posición. Si ella se asusta por que la siguen, significa que esta persona le dará celos con otras. Si después ella se baja del caballo y se convierte en un cerdo, significa que dejará pasar interesantes ofertas matrimoniales, por preferir ser libre a comprometerse con alguien.

miércoles, 3 de junio de 2009

ALBANTA


Ana Cambrea

PARA GANAR EL PAN

el poeta no
encuentra
el poema en el aire y lo caza
el poema no es un pájaro / el poeta no
recibe visitas clandestinas de números graciosos
que se instalan en su egregia cabeza
iluminándola / el poeta es
como un viejo minero solitario y muy terco
que arrastrando su mula
penetra cada día al socavón pico pala esperanza
golpe a golpe a la piedra tras la eterna quimera
e igual que los mineros
son muy pocos los que dan con la dorada veta / pero
una vez y otra vez pico pala esperanza
tras la eterna quimera
golpe y golpe a la piedra jornada tras jornada
pisoteando palabras el aire enrarecido
polvo sobre la frente
sudor lucha trabajo / el poeta es
como el viejo minero
que acostumbra morirse
abrazado a su mula a su pico a su pala.

Grupo Barrilete, Esquinas silenciosas, 1990.

viernes, 22 de mayo de 2009

LOCUS AMOENUS


Inma MERINO

PÁSALO

"Antes que contar las sílabas, los poetas tienen que contar lo que pasa"
(Gloria Fuertes)

Nunca pasa nada si todo pasa:
El tiempo pasa.
El amor pasa.
La uva pasa.
La ciruela pasa.

Todo es una pasada,
piensa el estudiante mientras
repasa,
incluso el saber es-pasa.

Ya nos lo dijo el poeta al pasar:
que todo pasa y todo queda,
que pasa la vida pasa callada,
y que hasta pasarán más de
mil años.
Muchos más.

Pero, si al final siempre pasa lo
que pasa,
(y al pasar ya somos pasado)
¿por qué pasarnos la vida
preguntando
qué es lo que pasa?

Eva GABEIRAS

GENERACIÓN NOCILLA



Pilo PICHLER

YO SIEMPRE REGRESO A LOS PEZONES Y AL PUNTO 7 DEL TRACTATUS

Hay una aparente paradoja en todo esto:
el agua es transparente pero oscurece la ropa,
hacemos cola en el fast food
(graffiti-comida), nos gusta la Nocilla,
el café aguado, el aire
que revuelven tus dedos y no vuelve, la vista
de la calle a través del cristal manufacturado.
Nos gusta lo que, existiendo,
no existe,
comprar camisetas blancas y zapatos caros,
silbar aquella canción de Roxy
fue la señal, nos gusta, sobre todo,
pensar el cielo en la tierra,
saber que tenemos razón para que
nos traiga sin cuidado tenerla.
Nos gusta comprar discos repetidos
de Esplendor Geométrico, vivir
una manzana más abajo de la cabeza de Newton,
(llovió y no quiero secarte el pelo, árbol de navidad de agua)
nos inquieta la pregunta: por qué los aviones
toman tierra y no derrapan, por qué los libros
son más altos que anchos, por qué el amor
(solución de una ecuación irresoluble) finge
su existencia.
Sabemos que el firmamento es cavidad resonante
de mensajes que se perdieron, y de aquellos que nos llegan
el emisor ha muerto. Sabemos la contradicción
de guerra humanitaria, que gana
quien derrama más sangre y después escucha
(graffiti-concierto) a Bach en los escombros del patio,
yo mismo a veces creo haber defraudado tanto
que me entregaría al cuerpo de cualquiera,
a lo que es pura ruina y carencia
y como el agua oscurece.
Me muero por piratear esta noche
los 50 gigabytes de tus pezones,
y qué más da Punk No Dead que Opus Dei Forever
si te imaginas que al final el cielo fuera sólo un anuncio
de papel Albal nos tararea Sr. Chinarro
en la ranura de tu sexo. Hay una aparente paradoja
en todo esto: envasado al vacío nos vendemos tiempo.

Agustín FERNÁNDEZ MALLO (La Coruña, 1967)

jueves, 21 de mayo de 2009

DE RERUM NATURA


Vladimir KUSH
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Plenitud en el bosque de Marugán.

El polen cae,

sube de nuevo hacia los árboles

y vuelve a caer,

manchándolo todo de amarillo.

Paso de limpiar.

Marisol SÁNCHEZ (BOX8)

PUNTO DE FUGA



Marcel van der VLUGT

EL IGNORADO

He cometido crímenes pasionales en Rusia,
en los días de la Revolución, confundido con la canalla.

He ofrecido mi copa con veneno
a reyes destronados y a piratas mordidos por la gangrena.

He tenido en mis manos el talle de Eurídice
y en Estambul la rosa que nunca se corrompe.

He escuchado el dolor de la música en teatros vacíos
y arrojado al Mar Muerto candelabros en llamas.

Nunca ciñó mi corazón ese anillo quemante
–amor lo llaman unos, poder otros–
que hace tremar y ciega y funde en una
el alma de los seres.

Luché con marineros que antes de morir
cantaban como niños y hablaban de mujeres
de piel hecha de noche, silenciosas como el desierto.

Un día de primavera
vi morir un caballo blanco que huía de los lobos,
y acogí un lobo en mi alma a modo de amuleto.

Me confundieron por igual el placer y el dolor
y el tiempo ya ha extendido su capa
de emperador altivo sobre mí.

Inscribid en mi tumba este alejandrino:
Son páginas los días de un libro misterioso.
Lo escribí en mi juventud y ahora lo entiendo.

Felipe BENÍTEZ REYES

lunes, 18 de mayo de 2009

FARABEUF


Nina YANKOVIC

LA ALUCINACIÓN DE UNA MANO, O LA ESPERANZA PÓSTUMA Y ABSURDA EN LA CARIDAD DE LA NOCHE

Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis mayores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.
Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la terrible sospecha del agua,
la amé sin atreverme a creerlo.
Y le ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, obsceno como la vida,
como la paz que para nada sirve
animándola a que día tras día lo tocase
dulcemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.

Leopoldo María PANERO

viernes, 15 de mayo de 2009

AMOR DE CAFÉ CON LECHE


Christopher Lee DONOVAN

HASTA LOS TÍTULOS SON UN PROBLEMA

Tú y yo a solas y a oscuras es un problema.
Verlo desde afuera, observar los hechos
al margen de la magia seria inútil,
aunque algunos dirían que objetivo.
Mas ver mi cuerpo desde adentro
desde la subjetividad de mis anhelos,
acorralado entre el tuyo y mis contradicciones,
involucrado en la locura, en la disputa
de nuestros ojos sedientos de lúdico deseo
y en el concierto de caóticos latidos
que se suceden en carrera cual galope
de caballos amortiguándose en sus crines,
no entraña la sencillez de un dilema.

Por la complejidad de factores que envuelve
excluye por sí mismo la dualidad de las cosas:
no es cuestión de si es natural o aprendido
tampoco de elegir entre blanco o negro.
Es si primero toco tus labios, tu rostro o tu pelo
o recibo serena la ternura del abrazo cándido,
si prolongo con inquebrantable mudez el misterio
o me avalancho en embestida contra tu fortaleza.

Resumiendo es un problema dulce e infinito.
No es moral, ni ético, ni siquiera filosófico,
ni si comunismo o capitalismo,
es decir tampoco es económico, ni político;
aunque no niego el deseo de sucumbir
colectivamente ante el conflicto,
¡compartir los bienes siempre es tan necesario!
por ejemplo la cama, las sábanas y el amor
con una repartición igualitaria de sonrisas,
de derechos, como el calor solidario
de nuestro tacto en primavera, y deberes.

¡Que sería vivir sin este tipo de problemas
que nublan el juicio y florecen en el alma!
No importa si convierten la cabeza
en una fábrica de canas y de ideasCursiva
para crear caminos largos y confusos
que traben aún más las soluciones.

Mariposa Miope

ESPEJO DE LO QUE SOMOS


Dino VALLS

jueves, 14 de mayo de 2009

ME LEVANTÉ CON EL PIE IZQUIERDO

"Somos con historia, somos por la historia
y no a pesar de ésta."
Ernesto Guevara


Si preguntan por mí
diles que hoy apuesto a que no pierdo
hoy que nuestras almas confluyen
y los ideales se hacen perpetuos.
Diles que me levanté con el pie izquierdo.

Si preguntan donde voy
diles que la furia no es suficiente
que hoy mis pies quieren andar
por los tortuosos caminos de Oriente.
Diles que corro a favor de mi corriente.

Si preguntan como estoy
diles que hoy cultivo la virtud de aprender
que mis entrañas grávidas de amor
las ampara mi anatomía de mujer.
Diles que no hay barrera que me haga ceder.

Si preguntan lo que hago
diles que aquí no cerramos los ojos
que hoy construyen nuestras manos
ese otro mundo que anhelamos todos.
Diles que soñamos en perenne insomnio.

Si preguntan lo que creo
diles que es cierto, una vida no alcanza
que aunque no lo palpen nuestras manos
no nos rendiremos ante estas batallas.
Diles que nadie nos quita esta esperanza.

Si preguntan por qué sigo
diles que no hay cabida a las perezas
que hoy la brújula apunta al sur
y nos guía en nuestras proezas.
Diles que creemos con entera certeza.

Si preguntan por qué río,
diles que no es inercia, que es euforia
que hoy me grita y me incita el corazón
a rodar por el sendero circular de la victoria.
Diles que es hora de escribir nuestra historia.

Mariposa Miope

martes, 12 de mayo de 2009

PLANETA BUR


Vlast MILKULA

NO AMARÁS

Cualquier enamorado es un merodeador.
Espía con angustia los pasos del contrario
e imagina una agenda repleta de enemigos.

A solas, frente al espejo, ensaya largos besos
emulando a los grandes galanes de cine
y urde un plan perfecto para colarse en su vida,
sutil como un ladrón de guante blanco.

Mercedes ESCOLANO (Cádiz, 1964)

sábado, 9 de mayo de 2009

MUJER DORMIDA

Esmaltando la oscura presencia de la casa,
merodeando el silencio candente de los libros
emergieron los muslos de la mujer dormida:
dos lingotes de fiebre
desollando al invierno.
Las paredes atónitas lo comprendieron todo,
afuera los jardines gemían de impaciencia.
Luna,
hierba,
silbidos,
y vibrando nerviosos los pétalos resecos,
adustos comensales que latían y ardían
en los magros contornos de la noche minúscula.

Y dormida,
dormida,
con el brazo tajando el lecho vaporoso,
con el cabello abierto como red de tormenta,
con todas las esquinas limadas de su cuerpo.
Y dormida,
dormida,
hablaba más que el viento,
que las palabras sueltas que hoy quieren definirla,
que la música errante que aceraba sus piernas.
Afuera los jardines bullían de impaciencia.

Andrés Eduardo PIERUCCI

LA VIDA SALE AL ENCUENTRO

EL MAR, IDIOTA, EL MAR

EL DOBLE DEL DOBLE

Llueve,
y no se moja:
la paradoja.

***
Baila, niña, baila
y que se vea el caos
bajo tus faldas.

***

La vida es lo que se pierde
la muerte lo que se gana:
lo de la vida fue ayer;
lo de la muerte mañana.

***
Sombra del alma:
de día, negra;
de noche, blanca.

***
¿Quererte sin querer?
Eso…no puede ser.

***
La vejez es caricatura:
lo que eres serás…
pero más.

***
Por sensato,
se volvió negro
el mirlo blanco.

Isabel ESCUDERO

miércoles, 6 de mayo de 2009

MANZANA VERDE



Vladimir KUSH

EN BUSCA DE LA MANZANA

Si no hay una manzana sin gusanos en el mundo,
¿para qué quiero yo los senos?
(León Felipe)

Buscaré sin descanso la manzana...
Por todos los jardines del mundo y los caminos
donde el árbol me tiende con sus ramas.
Me acercaré despacio a cada intento
bajo el limpio frescor de la mañana,
la frente en equilibrio,
abierto el corazón a la esperanza,
y el beso entre las manos
con el gesto preciso al arrancarla...
(y limpiaré mi corazón primero
para morder su pulpa y encontrarla
perfecta de sazón y sin gusanos).
Entonces la manzana
marcará la medida del corazón del hombre,
y su fragancia sana
nos dará el alimento madurado
que permita esperar un distinto mañana.

Carlos ÁLVAREZ

PARAÍSO PERDIDO



Dariusz ZAWADZKI

lunes, 4 de mayo de 2009

LARGO LAMENTO

No rehaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
“Yo soy el sol, los cielos, el amor.”
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.

Pedro SALINAS

TERNURA DESNUDA


Carla van PUTTELAAR

miércoles, 29 de abril de 2009

PLAÇA DE CATALUNYA, 2

Amar es restregarse contra un cuerpo
sorbiendo secreciones y microbios.
Sentirlo cual babosa por un rato.

Comer es engullir descuartizados
cadáveres, a trozos, triturándolos
entre saliva y huesos. Y tragándolos.

Dormir es no existir conscientemente.
Tal vez lo único bueno si no fuera
que a veces algún sueño lo importuna.

Amar, comer, dormir. Unas palabras
que suenan como fiesta a los sentidos
y encubren suciedad, crueldad y angustia.

Y es esto lo mejor. E imprescindible.
Es innoble vivir. Pero en mi mano
está no ser un cómplice más tiempo.

J.M. FONOLLOSA

sábado, 25 de abril de 2009

EL MALEFICIO DE LA MARIPOSA



Marcos REY

ORGASMO FEMENINO

Ella estaba recostada en su cama con los ojos cerrados,
y con sus gráciles manos recorría lentamente todo su cuerpo,
apretando y arrugando la seda de su camisón violeta,
que poco a poco iba descubriendo esos pechos,
tan apetecibles como sus carnosos labios color rubí.

La luna, desde la ventana,
bañaba caprichosamente su blanca piel
y en la oscuridad de la noche,
transformaba las contorsiones de ese agitado cuerpo
en un mágico y maravilloso juego de luces y sombras.

Mi corazón no hacía más que latir como un caballo desbocado,
y sin entender lo que me pasaba,
la necesidad de mirar se volvió imperiosa.

Comencé a desearla,
cuando la vi jugar con su sexo ardiente y mojado...

Abrió sus piernas y sus jugos brillaron como finos ríos de plata
ante el resplandor de la luna;
ríos que iban a morir a un mar que yo imaginaba dulce y tormentoso
agitado por las olas de sus dedos que se hundían en él
inquietos y desesperados,
como buscando un tesoro perdido.

Y el tesoro fue encontrado.

Lo supe cuando la escuché gemir y jadear y retorcerse
con la desesperación de un condenado a muerte,
mientras sus entrañas se aferraban con espasmos
a ese improvisado barco que ella hizo naufragar en sus profundidades,
socavando los confines de su ser.

Y después de la tormenta, llega la calma.

Las olas se aquietan y devuelven los despojos a la playa.

Se dejó volar unos segundos, exhalando un largo y suave suspiro de placer y,
con la satisfacción dibujada en sus ojos,
termina diciendo: “Orgasmo femenino”.

Pablo OSORIO

lunes, 20 de abril de 2009